Fundación *

Un agujero se abre en el abismo,
y la angustia se cierne en la boca del estómago.
Abría paso el fervor a la pasión,
una niña con coletas correteaba a mi lado,
me mira y me agarra la mano.
La pródiga iluminación apenas dejaba ver las estrellas.


Pero, por un momento, me sacuden del éxtasis
y me hablan con soberbia:

- "¡No sois nada!, me gritan.
    ¡No sois nada!

Historias viejas, pintadas con barnices nuevos.
Historia antigua nada más. 

Y la tristeza por un tiempo que se agota me embarga.
Y la zozobra por saber que no se puede hacer nada
me ahoga el corazón.

No somos nada.
Apenas un punto minúsculo en la oscuridad.
No somos nada.
Nada en el espacio, nada en la línea temporal.
No somos nada.
Especie condenada por sí misma al exterminio,
perdidos en la inmensidad.

Tan solo el ocaso en llamas,
en estas tardes primaverales, dice la verdad.

* Trilogía Fundación, Isaac Asimov.

Te busco cada día,
y creo entrever tus raíces.
Paso indiferente a tu lado,
te escucho,
y tú lo sabes.






Paso por tu lado y presiento
el murmullo, intrincadas raíces
en un juego eterno que
nunca he de comprender.

Murmuras a mi paso,
y con su caricia indomable me tocas.

Me siento al pie de tu cuerpo,
y observo tus raíces misteriosas
abriendo paso al abismo que me llama.
Y entonces la envidia me gana.
(Capaz de levantar el vuelo
a la gloria del espacio infinito.)
Y yo, insignificante y absurda,
me creo necesaria
para un entramado del que nada entiendo,
del que nada soy.


¡Solo ayúdale a seguir despeinando mi pelo!, imploro,
desde los laberintos verdes y ocres del otoño
hasta la plenitud estival.

Hay días

Hay días
que amenazan con romperse.

Que te cuentan y te abroncan,
y que da igual si amanece o anochece,
porque con ellos un poco mueres.

Hay días
que se arriesgan y no amenazan,
y que ingenuamente prometen,
solo ingenuamente,
y la vida queda a medias,
fracasada en sus ideas.

Días que premeditadamente te engañan.
Brillan y aletean.
Espejismos nada más,
breves intentos de un anhelo
que nunca llega,
pues en tu tiempo no ha de llegar.

Días que se arrepienten
y te contagian,
entonces solo piensas en volver,
y volver... volver.

Hay días que solo amenazan.
Y a pequeños trocitos de humanidad
te vas rompiendo.

Porque hay días  que amenazan.
Amenazan con romperte
serenamente el corazón.

Libertad

Me recreo en el sentimiento,
ese que un día fue el único protagonista,
cuando apenas comenzaba a levantar el vuelo,
cuando el timón lo gobernaban aquellos
primeros amores, los sueños, los ideales
siempre bien elevados.

Cuando las ganas te convertían en el salvador del mundo...
invencible.

¡Quién no desea recuperar algo de aquel instante
que te hacía grande,
quién no desea seguir viviendo al galope
del mismo ímpetu!

Hoy, la música, como siempre,
me trae aromas de otros tiempos,
y con ellos me recuerda quién soy,
y que los vientos siempre me han mantenido firme,
siempre caminando en una misma dirección.

Aprendo

Con suerte y con el tiempo
uno va aprendiendo.

Aprendo que de nadie dependo.
Que mi casa es mi refugio y
mi cuerpo es mi Templo.

Con el tiempo aprendo.
Que a nadie debo nada,
que lo que doy es porque así lo quiero,
y que de nadie dependo.

Necesito a quienes a mi alrededor
hacen de mi vida un lugar más cómodo,
pero para vivir de ellos no dependo.

Y aprendo que mi casa es mi refugio
y mi cuerpo Mi Sagrado Templo.

Estelas

Ensimismada observo el rastro que
tu mano va dejando.
Huellas en un mar de humores,
en una mar de amores.
Estelas que se evaporan
se desvanecen y disipan,
y entonces el olvido.





Un olvido que nos hace nuevos,
que nos hace vírgenes,
mas nos roba una parte
de nosotros mismos,
desgastando nuestras almas,
desgastando nuestros himnos.

Y entonces olvido.

Olvido el tacto de tus caricias en mi cuerpo,
lo olvido.
Y me entristece este olvido
que deja atrás todo lo vivido.

Y entonces descubro que es solo cuestión de tiempo.
El tiempo necesario para que me olvide de ti.
Y entonces descubro que solo dejaré despojos.
Solo los despojos que me conforman,
solo aquellos que una y otra vez no se fueron contigo.

Solo eso.
Solo eso dejaré tras de mí.

Frío

Necesito tiempo,
necesito tiempo que me dé
permiso para poderme  aburrir.
Eso, sin ti, tenue primavera,
no es posible,
preludio de un verano aletargado
de recuerdos de sonidos, calores,
voces e insomnios embriagado.

Vísteme, primavera, de luces de colores la esperanza,
la de un verano que ha de llegar.

Primavera, que en mis soledades te extraño,
también el rosal que habita en mi patio.

Rosa primera de la eterna primavera
que viste brillantes a corazones invernales.

No te escojo rosa de finales,
sino la primera de un sinfín de soles
estivales que quedan por venir.

Ojalá

...y aún no queriendo descifrar sus mensajes,
se han ido desvelando a pequeños golpes,
y he caído
en un pozo donde aún
no consigo ver el fin.
El final de una caída que me permita remontar el vuelo
y recuperarme,
con suerte regresar..., regresar al origen.

Pierdo a grandes bocanadas de realidad mi fe,
quizás ya sin remedio,
y si miro alrededor buscando
la hermosura de un mundo, que aunque me resista,
ella se resiste más,
no alcanzo a ver más que el agujero oscuro
en que caí,
buscando demasiado,
o queriendo saber más de lo apropiado
para una pobre insensata
que solía pensar que el amor lo podía todo.

La palabra es la misma
compartiendo el mismo sentimiento.
Un único corazón que late al mismo son,
por los siglos de los siglos,
pero que en su mezcolanza con otros iguales
se desvirtúa y se diluye,
quedando en este mundo de ese puro sentimiento
tan solo un eco.
El eco de unas palabras
que vuelan libres buscando su origen
al amparo de una muralla.

Libres

Karin Rosenthal

Amantes que deambulan por cualquier parte,

ensoñadores, solitarios. 

Amantes que no se buscan.

Amantes que caminan por un camino dulce, a veces, cruel. 

Amantes que aprenden a vivir sin ausencia.

Amantes que viven sin urgencias. 

Amantes que no necesitan el cuerpo.

Amantes que viven sin materia. 

Amantes en los que el amor solo vive. 

Amantes solos, amantes vivos,

amantes que no se buscan.

Amantes que solo encuentran,

Solo encuentran motivos, 

motivos para seguir amando. 

En sueños II

No te creas cruel destino
que mis deseos no se han de cumplir.


Si en mis días no va a poder ser mío,
en mis noches, sí,
en mis noches, sí.



Porque si la triste realidad es
que no está conmigo,
será mi sueño,
el que desprovisto de tu insidioso, penoso
y aburrido designio,
el que de forma traviesa
me haga un guiño,
y sea en las noches
cuando de forma inesperada y
risueña, aligere el peso de tu yugo
haciendo míos los destellos de su mirada,
probando dulcemente los aleteos de su sonrisa
saboreando la delicadeza de sus labios,
cuando tímidamente me regala

los primeros besos
de una historia,
que porque nunca empieza...
será que nunca acaba.

Mi abrazo

Lo rodeé con mis brazos tan fuertemente
que los segundos fueron horas,
tan efímeras como deliciosas.

Abracé su cuerpo inmóvil
aunque vivo, tan vivo como el cantar
de los pájaros en la mañana estival.




Lo abracé tan apasionadamente
que los lustros fueron siglos
y después milenios.

Y mi abrazo no fue más
que una breve brisa;
un tenue destello de luz
en la raíz de su sonrisa. 

Bóveda o de la regeneración II

Cuando abrí el primer ojo
ya había hecho la mitad del camino,
cuando abrí el otro,
ya había regresado,
con tristeza y el corazón de ausencias lleno.

Los pinos que me apuntalaban
yacían en el suelo mutilados,
deshonrados.
Los amigos que me arrancaban la alegría
por allí no habían pasado.



No sentí el crujir de las ramas
ni la caricia del viento en sus hojas,
pero...

pero vino el agua de lluvia a salvarme,
a caer incesante tras de mí sin mojarme,
aunque empapando
sin piedad al magnífico roble,
que con serenidad y pausada fortaleza,
me recordó que el camino está plagado
de encuentros y desencuentros,
de partidas y llegadas...,
que este año no era el año del amigo
sino de la sangre,
para la que se abre un nuevo camino.

Y acompañada toda la senda por el jabalí,
que vino a recibirme,
y por el águila que vino a custodiarme,
comprendo que la vida es solo

"Felices encuentros,
Felices partidas y
Felices reencuentros."

Que la comprensión es algo que no es nuestro
que tan solo es patrimonio de los Dioses.  

De qué estamos hechos

De qué estamos hechos.

La familia reunida alrededor del fuego,
estrechando amores,
uniendo lazos.



Se pelean, se insultan,
se faltan y se engañan, pero...

de qué estamos hechos.

La familia reunida alrededor del fuego.
El fuego que quema,
también el que purifica.

De qué estamos hechos.

Odios y afectos
reunidos alrededor de la mesa,
donde padre y madre imponen su orden
o donde en el medio se debaten.

Pero de qué estamos hechos.

Del calor que va quemando las venas
por las que circula la misma sangre...

No sé de qué estamos hechos.

Sólo la muerte los une,
esa misma que nos separa.

Nuada

¡Oh, Espíritu del Viento,

eleva mis lágrimas al Comienzo. 

Llévatelas lejos de aquí.

Lejos, donde estaba quien

al beberlas conocía su sabor!

¡Oh, Espíritu del Viento!

Eleva mis penas al Origen.

Juega con ellas y hazlas carcajearse

de mi falta de fe!

¡Oh, Espíritu del Viento,

busca entre los despojos abandonados,

algo que devuelva a los días

aquel sabor Virginal! 

En sueños

Es en la noche, bajo el naranjo florido.
La luna ilumina este cielo de primavera.

Solo reinan la calma,
tu sonrisa y el sabor a fruta fresca
recién cortada,

(Me acunas con tu mirada)

tus palabras
y esa templanza tuya al pronunciarlas.

Vuelo.
Mis pies se elevan sobre el agua del río,
clara y fresca,
y me dejo llevar...

Me voy alejando de la mano
de un niño,
y el miedo me embarga.

Alargas tu mano y me haces regresar.
Ya no tengo miedo
porque ya mi corazón
tiene un hogar.

Tristezas propias y ajenas

Tristeza propias y ajenas.

Vivir en un mundo donde nadie dice la Verdad.
¡Qué gastado está su nombre!

Quién la posee,
quién es su dueño.

Ella es libre y viaja anunciándose
solo a aquellos que la quieren escuchar.

Tristezas propias y ajenas.

Vivir en un mundo donde nadie dice la Verdad.
Vivir en un mundo donde nadie
asume su responsabilidad.
No la del otro, no,
eso no,
solo la propia.

Que sea la ternura

En cualquier otro tiempo
te hubiese tendido mi mano.

La hubieses agarrado
en cualquier otro tiempo,
tal vez, no lo sé.



Hoy solo veo el tiempo pasar,
solo veo los días pasar.
Aunque avanzo, vuelvo a sentir ese miedo,
el miedo a no saber si seré capaz de avanzar.
Otras veces tuve ese miedo,
antes, cuando solo veía el tiempo pasar.

Tócame, y deja que fluya.

Que tu mano sea la lluvia serena,
esa que empapa.
Que sea la ternura.
Que inunde los campos
y penetre en este yermo
espacio de llantos al amanecer.

Tócame como el agua toca los verdes prados.
Tócame, y deja al alma fluir.

Génesis 3,19

Y quién conocerá al hombre.
Costilla intrincada en la tierra
a la que no desea el bien.
Su color es el de la tristeza,
la tristeza amiga que nació con él.
Lágrimas en las que desembocan
las risas y las penas.

Hay veces en que la muerte me viene a visitar
aunque nunca dice palabras,
solo trae aires de otros tiempos
que en esta vida
nunca llegaré a conocer.
Despliega su capa sobre mí
y me reconforta
recordando que tengo un hogar al que regresar.

"Con el sudor de tu rostro

comerás el pan

hasta que vuelvas a la tierra,

porque de ella fuiste tomado;

pues polvo eres,

y al polvo volverás."  Génesis 3,19

Peter Pan o el tiempo que se ha ido I

Echada indolente en la esquina de la calle.

La esquina de la calle por la que sueles pasar de largo cada día.

Pasas de largo y yo te miro de reojo.

No acierto a ver si tú me miras a mí,
¡tu caminar es tan rápido!

Y una presión en el pecho me intenta ahogar
cuando sin poder retenerte
el deseo es febril,
pero huyes y desapareces por el otro quicio
de la casa en ruinas donde no me
atreví a esperar.

Con gritos sordos es como yo me lamento
por el agujero que dejas cada día en mi entraña.
Inmenso el desespero por una vida que pasa,
unos recuerdos que incitan a revivir
una realidad que ya no existe, ya no es,
y, sin embargo, está.
Ya no eres quien solías,
ya no soy quien solía ser,
ya no seré quien quería llegar a ser.
Es tu juego,
y no me he dado cuenta de la forma
en que he entrado en él. 

Condenados

En cada suspiro una lágrima,
en cada lágrima un suspiro,
un viento que lo arrastra,
una congoja,
un amigo que sufre...
un minuto que se aleja.




Una vida inmersos en un error.
El error habita entre nosotros,
nosotros mismos somos el error.
Un error cometido por todos y cada uno
que poblamos esta tierra.

Pobres inocentes vienen al mundo
condenados,
inconscientes aún
de sus grilletes
impuestos por el mismo error.

Un error que dirige la vida,
una vida que no es vida,
solo un transitar desquiciado
por las manillas de un reloj.

Vacuo

Me lo guardo todo
y aún así
tengo las manos vacías.

Vacías del tiempo que se escapa,
no es nada nuevo,
vuela lejos y se lleva el equipaje,
ese que yo creía mío,
que algún día sería mío,
dejando la maleta vacía,
esperando impasible,
seria, incluso abandonada
detrás de una puerta
que siempre se abre
en la dirección errada.

Tiempo que viajas de estación seca a
habitación embrujada,
dime,
dime si tras su puerta espera una maleta
fría de sueños,
de caricias helada.

No todo es saber

Huyo del conflicto
y callo y callo,
y tan solo hablo con aquellos a quien quiero.
Quiero y entonces hablo y hablo lo que pienso
y casi nunca me libro del descontento.
Pienso lo que pienso
porque antes primero lo siento,
y siento y lo pienso,
porque pensar sin sentimiento,
eso es solo cuento.
Primero siento, luego pienso y luego creo.
Creo firmemente en lo que siento,
a veces, no tanto en lo que pienso.

Creo en tres máximas.
(1)"El amor enseña a enseñar", una.
(2)"Cuanto más es, menos parece:
un verdadero Maestro se hace invisible", la segunda.
Y la tercera, (3) "un Maestro lo que consigue
con dificultad lo da fácilmente."

Dos amores llenan mi vida:
el amor a los niños y a los animales.
Dos amores que son solo uno.

¡Y cuánta lágrima
cuando es el ego el que  mueve al mundo!
¡Cuánto profesor que no quiere ser Maestro,
y que así va reduciendo su divino desempeño
a otras tareas ajenas,
impuestas por dicho puesto!

Me duele y me lamento cuando
el profesor que no quiere ser Maestro,
es desde su ego desde el que desempeña
su puesto, y pisa la dignidad, se aprovecha,
se lucra con su pupilo, que es persona,
a la que debiera profesar amor eterno.

Son niños, niños son,
infantes o adolescentes,
deseosos de encontrar un modelo
al que seguir el ejemplo. 

Teatro, mucho Teatro
de puertas afuera,
poco amor y mucho ego
de puertas adentro.

*Ser y tener 

(no todo es saber)

(1) Padre Grass, Fundador de las Hijas de Cristo Rey.

(2) y (3)Alejandro Jodorowsky http://es.wikipedia.org/wiki/Alejandro_Jodorowsky

El final

El punto y final.
Con él me permito seguir adelante,
mirando atrás siempre,
solo para recordar que he vivido.

Hoy pongo punto final
a Crónica de una despedida,
con palabras prestadas,
echo la llave a una puerta
hace tiempo cerrada.

La vida es breve,
¡tan breve!
Solo puedo agradecerte
el haberte compartido conmigo.

FIN

Tanto

Tantas canciones que cantar,

tantos versos que escribir,

tantos suspiros que exhalar,

tantas vidas que salvar,

tantas por las que llorar.

Tantos libros que leer, 

tantas sonrisas que regalar,

tantas ficciones que disfrutar

y son tantas las que anhelar.

Tantas personas por conocer,

tantas caricias por las que soñar

tantos besos que dedicar

y tantos por los que agonizar.

Qué poco dura esta vida,

y qué poca la pasión,

qué poco el frenesí,
y cuánta duda. 

http://ciervalengua.files.wordpress.com/2008/09/whitman_walt_-_carpe_diem.pdf

Lo que sea

El miedo habita en nuestros corazones. 

Somos niños indefensos ante el temor

de perder.

De perder lo que sea 

que en nuestro interior nos hace grandes.

Pero lo que sea que nos hace grandes

es imposible de perder,

de dejar por ahí abandonado

en un banco del parque o

el suelo de algún bar. 

Del mismo modo

que no puedes 

dejar olvidado en el alféizar
de cualquier ventana

tu corazón.

Inseguridad, ¡qué lindo nombre tienes!

que por él se abandonan sin librarlas

legendarias e insignes batallas. 

Un nombre

Cada una de las palabras que exudo
tienen un nombre.
Largo, corto,
romano, hebreo o germano.

Cada una bautizada con el nombre
que el viento atrajo a ese momento.

Y, sin embargo, no pretendo otra cosa
que alejarme del mundo.
Del mundo ciego, sordo y mudo.

Cada una de las palabras que me materializan
tienen un nombre.
Hoy es hebreo, mañana, quizás griego o romano,
y, sin embargo, mi realidad es una.
La real es otra.

Pero y si te dijera,
antes que me venza el sueño,
que no es a otro al que yo quiero.
Que es muy poca cosa lo que yo de ti espero.

Solo quiero saber de qué color tienes la mirada
en la mañana cuando el gallo canta.
A qué huele tu pelo cuando libre
revolotea al son del viento.
A qué saben tus caricias cuando, de forma intencionada,
pasas tu mano por mi cara.
Cómo suenan tus latidos cuando tus labios
alegres o dormidos, humedecen los míos.
Cómo suena tu sonrisa
cuando me la regalas sin yo pedirla.
Solo quiero que mis palabras sigan
llevando tu nombre,
solo por un rato,
por eso, te pido
que no dejes de mirarme.

Tu beso

Y me pregunto si no será mejor así.
Siempre así, de esta manera.

Espacio infinito que rescata del tumulto
de pensamientos cotidianos,
es el recuerdo...

Oasis que refresca el aburrimiento,
que salva del tedio,
de un correr de días extenuante y
anodino.

Si sumergida en ese barullo que es lo cotidiano
es tu recuerdo el que me rescata y me salva,
me toca no sé qué mecanismo interior secreto,
y dibuja una sonrisa en mi cara,
me pregunto si debiera no escribir palabras,
sino cantar  notas indelebles
que hagan el amor al aire que ambos respiramos
y dejar intacta en mi memoria
la sonrisa que me regalaste
con tus labios, con tu mirada.

Me pregunto si no será mejor así.
Siempre así, de esta manera.
Inocente, pueril y pura
la forma en que desgastamos el mirarnos.
El amor es cruel.
Hace promesas y envuelve en sutilezas
que no son más que espejismos
que torturan la sed del náufrago del desierto.

Me pregunto si no será mejor así,
así, de esta manera.
Conservarte para siempre
en esos ojos que salvan
y emergen brillantes y vibrantes
cuando conduciendo estoy al volante.

Quisiera no decir palabras,
palabras que no saben dibujar
de mi recuerdo, tu beso,
el beso que me diste
con tu sonrisa, con tu mirada.

Hojarasca

No hay en mi vida un día sensato.
Lo busco, quizás, lo intento,
pero, lo cierto, es que
no hay en mi vida un día sensato.

Rebusqué entre la hojarasca
desdeñada del otoño, y
a cada paso me escupía la verdad
a la cara de forma descarada.


Que no soy yo,
la que ando a cada paso.

Que no soy yo,
la que busca un amparo.

Que no soy yo,
la que sola cada día
en la soledad suspira,
y que no sé ni por qué
roba horas al sueño
sin pagar condena.

No soy más que la máscara,
la que aprendió el papel
y lo representa cada día
con brillantez suprema.

No soy más que una pobre esclava,
de mis vientos, de mis palabras...
poco más que nada.

Alcanzando el saber día a día,

alcanzando la seguridad más certera 

de que no existe el amor. 

Solo existe la querencia de abrir de par en par el alma,

como ventana en fachada blanca,

a la hora del frescor matinal en días del estío,

y dejarse arrastrar por el vendaval. 

Te escucho en las canciones, te confundo 

entre palabras,

te añoro entre los cantos, 

y te espero, 

esperando que tú esperes igual.

No hay azar,

solo la certeza de que existas en algún lugar, 

y que tu aliento y el mío se mezclen 

permitiendo respirar a ese dios 

que alimentado de suspiros de ausencias,

otorgue vida a un destino incierto, engañoso y siempre,

siempre cruel. 

"...estoy aquí a tu lado para que no tengas miedo, 

al miedo de estar solos, 

solos en el Universo." L.E.Aute

Un reloj hecho de vientos

A veces te sueño.

Te sueño y, en el sueño, 

te espero. 

Hoy te he soñado,

he soñado que me has buscado,

y, sin embargo, 

y, a pesar de estarte esperando,

no me has encontrado.

Maldito sino que me condena, 

maldito empeño en el que me obstino.

Enredarme en una mirada

como el aire en el vuelo de una mariposa. 

Quedarme enredada  y 

desgranar cada hora,

desguazar  minutos y  segundos 

hasta que entre mis manos no queda nada. 

Y aunque hacía tiempo que había decidido 

no pensarte, 

no soñarte más...

pero es que me quedé enredada en el vuelo 

sutil de  una mariposa. 

Maldito sino que me condena, 

maldito empeño en el que me obstino,

un reloj hecho de vientos,

una mirada efímera,

una espera eterna. 

La tregua

¡Es el mundo tan infinito!

¡Queda tanto por aprender!

Es tan pequeño, limitado e insignificante mi conocimiento que, 

a veces, me abruma, 

y siento deseos de no querer saber nada más. 

De abandonarme al mundo 

como perro callejero e 

ir viviendo en un baile 

en que los vientos me balanceen con su son. 

Darme una tregua y fingir;

(¿es que acaso no finjo ya?) 

Fingir y descansar. 

(¿es que acaso hay descanso 
en el fingimiento?)

http://cronopoemas.blogspot.com.es/2013/02/el-poeta-es-un-fingidor-fernando-pessoa.html

Adoración

Océanos envolventes en cualquier lugar.
Y tú como náufrago te aferras a tu metro de tierra.
Un mundo infinito que muestra su grandeza,
y tú como niño indefenso agarrado a la mano de mamá.

Un puñado de sensaciones,
un puñado de emociones
que florecen, de pronto, en paz.


Músicas que, sin ellas saberlo,
te dicen quién eres y
te arrancan de un letargo aséptico.
Quiero reír y quiero llorar.

Vuelvo por un momento la mirada y
ahora sé quién soy,
mañana no lo sé.

Me enamora cada mañana la tierra,
me enamora mi casa,
me sobrepasa en el pecho la devoción por mi hogar. 

Ese olor a mi casa

Ese olor a mi casa,
que me aligera el alma.

Todo cuanto hago es pensando en ti.

Elijo mi vestido, 

preparo mi peinado con esmero,

me maquillo,

me visto y perfumo.

Me miro en el espejo.

Enfundo mis pies en unos tacones 

de metro, y salgo a la calle. 

Voy donde te espero, 

pasan las horas, 

y baja el  vino en la copa. 

El minutero que no quiere parar 

en la esfera en blanco y negro. 

Observo como todo alrededor cambia. 

Las gentes vienen y van.

Unos bailan, otros hablan, 

otros miran y todos beben. 

Una copa, dos copas, 

dos palabras sin sentido

y tú que no entras por la puerta. 

Quiero beber.

Quiero anestesiarme y no pensar, 

no pensar que si me enamoro de ti,

puede que después no vuelva a ser la misma. 

Llego a mi casa con el sabor del fracaso en la boca.

Me meto en la cama y...

ese olor a mi casa. 

No necesito tenerte, no necesito nada.

Me meto en mi casa,

vuelvo a ser yo, y ¡oh!

aquí no ha pasado nada. 

Vencidos

El tiempo hizo de nosotros 

la misma gente que éramos,

iguales,

pero con sombras en la mirada.

Nos puso en el alma

la necesidad urgente de

recostar nuestra calma

o nuestra desgana,

en un hombro, el de cualquiera

que fuera cercano

que fuera humano, y

sin embargo,

mostramos en la mirada

desdén y desconfianza. 

Impaciencia

Camino por una senda y
quiero más.

Me despisto, me pierdo y
quiero más.

Me reencuentro, conozco y
quizás aprendo y
quiero más.

Camino y camino y pienso y
quiero más.

Me sorprendo,
¿de qué te sorprendes? y
sigo queriendo más.

Más, quiero más,
quiero más.

Te busco y te confundo.
Te confundo, te confundo y
quiero más.

Te miro, y te miro
sólo te miro y
quiero más,
¡QUIERO MÁS!

Te encuentro en unos ojos
que me miran de reojo y
quiero más.

Te digo que quiero más.
Te lo grito: ¡QUIERO MÁS!

Te veo en tu mirada
y quiero más.

El olor de una mirada

El olor a café recién hecho.

El olor a pan recién tostado.

Olor a nubes, a lluvia, a tierra mojada.

La fragancia que te pones en el cuello en la mañana.

El olor del pelo recién lavado.

El olor de tu perro, de ese libro que te aguarda,

de tu ropa recién planchada. 

El olor de la mañana, del sol, de la brisa fresca matutina

que mueve las ramas de los árboles,

del pino, del álamo blanco...;

el césped cubierto del rocío de la alborada.

El olor del mar, 

de las pequeñas gotas de espuma blanca 

y de la arena que te buscan y acarician

y que te salpican en la cara.

El olor de tu sonrisa, de tu mirada;

del bebé que te carcajea y canta.

El viento, ¡qué caminos recorrerá el viento 

impregnado de todos tus aromas!

Y yo me pregunto,

¿a qué olería el mundo cuando 

aquí no eramos nada?

Todo o nada III

Mi amor es caro.

No es fácil y no es simple.

No es un faro.

No es un norte ni un soporte.

Gusta de compartirse en playas de delicia,

en habitaciones oscuras o arenas movedizas.

Gusta de descifrar enigmas a la luz de una vela,

y de observar la luna en noches de tormenta.

Mas mi amor no es un jardín florido

ni una estancia perfumada.

Mi amor es guerrero

que en la lucha entrega,

y, tras ella,
serio botín demanda.

Es bizarro, es valiente.

No espera tambores ni fanfarrias.

Solamente lo quiere todo o mejor nada.

En el invierno

Nacer
es la esencia misma del morir.
La muerte oscura,
dolorosa y solitaria.
Siempre sola.
(No existe muerte dulce,
la dulzura para las ensoñaciones y cuentos.)

En la oscuridad fría y gélida del invierno
un poco muero.
En agosto o enero,
en la soledad del hogar sin fuego.

Se precisa saber morir.
Morir para empezar de nuevo.

Repentes

No es mío.
No era mío y
jamás lo será.
Lo sufrí y lo asumo.
No me duele.

Pero siento dicha
cuando sé que su amor
ahora no pertenece a nadie.

¿Será que así se acerca más a mí?

¿Seguirá siendo amor
o pura maldad,
cuando siento alivio
por su certero dolor?

Indefectiblemente

Unos versos son tan solo unas palabras,                   

que escritas o leídas

se asemejan a una jaula. 

La que coarta la libertad

del viento en el que el alma 

quiere convertirse en la alborada.

No quiero ser un canto, 

no quiero ser un ave 

ni quiero ser  tampoco agua.

Unos versos son tan solo unas palabras.

Las que hace tiempo escribiera aquel poeta,

que apresó entre sus rimas y cadencias,

el pulso desbocado de corazones,

desposeídos y desesperanzados,

cabalgando locos y trastornados,

porque hace tiempo que perdieron 

el norte, el rumbo y el camino. 

El tiempo se ríe de nosotros descaradamente,

y nosotros lo amamos indefectiblemente.

"...¡Qué triste es tener sin flores 

el santo jardín del alma,

soñar con almas floridas, 

soñar con sonrisas plácidas, 

con ojos dulces, con tardes

de primaveras fantásticas!...

¡Qué triste es llorar, sin ojos

que contesten nuestras lágrimas!..."(Juan Ramón Jiménez)

http://www.ciudadseva.com/textos/poesia/esp/jimenez/primasen.htm

Dame un motivo

Aburrimiento en las ramas de un árbol.
Tardes estivales, nubes en el cielo,
silencio lejano y calina por doquier.

Tardes sugerentes.
Muevo mi cuerpo al son de melodías candentes.

Ven y cántame al oído.
Ven y hazme temblar los cimientos.


Dame un motivo,
dame un motivo...
Ven.
Ven y dámelo.

Él

"En la pasión, el recuerdo se inclina a lo intemporal"

José Luis Borges

Era moreno, alto,
corpulento, grande.
Y cuando me abrazaba
me volvía tan pequeña
que desaparecía entre sus brazos.

Nuestro sexo era pura furia, pura pasión.
El rugir de dos cuerpos hambrientos.

Lo amaba.

Lo amaba como se ama el atardecer,
como se ama el canto del río
o el aullido de los pinos
a merced del viento en la noche.

Lo amaba.

Lo amaba por ser el único que vio a través de mí
y supo como hablarme.

Nunca me pidió nada,
tampoco yo le pedí nada.

Y ahora sé que es el amor más verdadero
que he sentido, y aún siento.


Enloquecí cuando ya no lo tuve.

Mas el tiempo mitiga toda ruina, todo dolor.
Aunque no sabía que ahogaba también la pasión.
La que con él sentí,
y que con él desapareció.

Ya su recuerdo no entumece mi cuerpo
y me impide andar...
pero hay noches como esta...
hay noches como esta...

Flores caras*

Me quiso entre sus sábanas,
pero nunca me quiso ni en su vida
ni en sus horas ni en su casa.

Y voy tarareando una canción de pena
cual famosa tonadillera,
porque se me ha perdido el amor
ese al que tanto yo amara.

Y de rincón a esquina enlutada
voy buscando aquellas lágrimas que llovieran
sobre un lago cristalino y vivo,
pero ya hace tiempo que se secaron y
dejaron al alma hueca.

* Flores raras, del álbum Que me parta un rayo y Flores raras, Christina Rosenvinge.

Escribí mi nombre

Escribí mi nombre en pizarra blanca,
y la lluvia que cayó
lo fue borrando,
derramando ríos de lágrimas azules,
devorando el rostro,
devorando el alma.

Un nombre vacío, hueco,
sin ganas,
sin dueño,
ni tan siquiera ya poseedor de una daga,
con la que herir un pensamiento,
una mirada.

Yermo.
Yermo como el vientre de la anciana.

El renacer de lo fantástico

Amaneció tarde aquel día en mi casa, 

y desperté en el lado equivocado de la cama.

Dando traspiés fue avanzando el día, 

abriendo puertas, cerrando heridas. 

Que yo te quiera o no te quiera 

no es lo importante ahora

sino comprender que no se puede

alterar el ritmo natural de las cosas.

Y que en busca del renacer de algo fantástico

equivocamos las palabras,

equivocamos sentimientos. 

Que yo te quiera o  no te quiera

no es lo importante ahora, 

sino que vinimos a este mundo 

para llevar a cabo una eterna búsqueda. 

Cosas

Pequeños tesoros que conforman una vida.
Los contemplo y me recreo en ellos,
en el recuerdo que ellos mismos crearon.
Y, por un momento,
la pena se ha adueñado de mí.



Cada pequeña cosita tiene una importancia única,
es un momento que nunca más
se volverá a repetir.

¡Qué será de estas muchas cosas
que son mi vida!
¡Qué será de ellas cuando yo me haya ido!
¡Quién al mirarlas las reconocerá
como pedacitos de una historia,
cada una con su fecha, con su valor!

Quedarán huérfanas de mí,
huérfanas de su sentido,
huérfanas de ninguna estimación.

Bóveda o de la Regeneración

No cogí libremente el camino de la alegría,
ni tampoco cogí libremente el de la tristeza.

Sumida en un profundo sueño, poco a poco,
fui olvidando quien era.
No necesité un abismo para el despertar,
tan solo escuchar el susurro del viento entre los árboles
y el crujir de las ramas que vinieron para recordarme...

(¡cuán fácil es olvidar!)
que debía ser yo,
la que asomada al borde del infierno,
emprendiera la marcha en busca,
de lo que sin saber por qué,
había perdido hacia tiempo.

(23 de Junio de 2013)

Amigos

Vivo en un pequeño espacio.
El pequeño espacio que la vida me otorga.
Lo lleno de aquello que me agrada,
y es el mío y son mis cosas.

Yo soy mi propia persona
y todo aquello que la adorna:
libros, músicas, amigos, recuerdos, vivencias.

Soy todo, estoy en todo,
todo me alegra y todo me entristece.
Río si mi amigo ríe,
también lloro si mi amigo llora.

Con el suave aleteo de unas minúsculas alas
percibí la brisa tenue que despertó
y me sentí parte y me sentí fuera.
En busca de un equilibrio que no,
que en mi no lo he de encontrar,
y siempre en la antesala del orgasmo,



marmórea, eterna,
abandonada en el camino del desconocimiento,
o quizás de la desidia,
siempre enferma de lo humano.
En espera de un algo que no se quiere materializar,
y busco en la magia la gracia
de un tiempo que me dejó tirada sin libro de instrucciones.

Todo o nada II

Retorcer y exprimir los momentos.
Vivir una falsa fantasía
¿es que hay alguna que sea verdad?

Un ideal cargado de éter,
de briznas de viento,
de hilos de palabras que te guían al caminar.

Pero nada es verdad.
Nunca nada es verdad.

Habrá que hacer sitio
en la caja de recuerdos
a tanta conformidad.

Tratar de mantener el equilibrio
en una cuerda que para poco da ya,
mantener el equilibrio en tierra de nadie
por miedo a la caída,
sin entender que tras ella
es más luminoso el camino a emprender.
Es preferible caer, siempre caer...

O es todo o es nada,
lo demás solo mediocridad.
Que como reza el dicho popular:
"ni chicha ni limoná".

(25/Febrero/2013)